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Yo de mayor quería ser poeta

Yo de mayor quería ser poeta Escribir en cuadernos de páginas color hueso, beber en vasos de cristal de los antiguos, dedicarme a los placeres de la vida a la contemplación de las bellas mujeres. A tomar café bailando con los versos. Yo de mayor quería ser poeta. Despellejar a mis enemigos de generación, esos que no entienden la poesía como yo lo hago, quedarme despierto hasta el amanecer ...

Me duele todo

Me duele el azul, el verde, la distancia. El silencio, el amarillo, el rojo, tanto ruido. Me escuecen las ciudades, el norte, el tiempo. Me irritan los despertadores, el espacio vacío, las manecillas del reloj. Ya no me aguanto más allá de la existencia.  

Berlín

Todas las tardes ando largos paseos por las calles de esta ciudad, El sabor proletario del café y los titulares de un periódico de ayer se instalan en mis labios con sabor amargo. El tiempo corre en mi contra y sé que es probable que no llegue a la cita, pero mientras me detengo a observar a la gente en la calle. Aparentan ser felices, o quizá soy yo que les envidio. Berlín es tan extraña que ...

Me duele el norte

Me duelen el norte, el sur El este y el oeste. Me duele la existencia sutil del tiempo que desgrana mi paciencia. Y esta sensación de exilio permanente no me deja vivir. Camús me describía en El Extranjero, y Kafka me diseccionó en El Proceso. Me han escrito tantas veces en espejos de palabras que sigo sin saber quién soy. Completamente viernes, sin más que un no-lugar inexistente.

El mundo es hostil

El mundo es hostil un jueves por la tarde, desaparecen las ganas como disueltas en café amargo despintando paredes. Los autobuses cruzando letanías con transeuntes anónimos. La lluvia repiquetea en los cristales cantando una canción de otoño y miedo. La primavera está desnuda en una cárcel, el frío campa a sus anchas por este despertar. El gato me mira y me sonríe, se apiada de mi por ser un ...

Vulnerable

Sentirme vulnerable es una cuestión de tiempo, como abrir el periódico por los crucigramas, como los cuervos, que alimento a conciencia, en la estantería izquierda del dormitorio de invitados. Más allá del sonido del despertador y tostadas crujientes como el casco de un barco a la deriva. Sentirme vulnerable es una cuestión de espacio, de verme solo, o rodeado de una multitud inexistente, que ...

No lo vi venir

A pesar de las luces, del ruido, de lo estridente del asunto, no lo vi venir. Y una brutal explosión de incertidumbre se instaló en mis entrañas, sembrando un mar dudas. Los periódicos se volvieron papel mojado en la estación que cantaba Luis Ramiro. Sigue lloviendo, ahora, como antes los teléfonos dejaron de sonar todo era mentira. Y ya no habrá que esperar nada más, todo acabó y ya no ...

Tropezar

Sentir que tropiezo y, a cámara lenta, caigo. Instantes fundamentales que se deshacen entre las manos. Cambiar y no darse cuenta. Sentir que no hago pie en la piscina del mundo. Que voy contracorriente o que no voy, quizás. Ya no sé quien soy.

Tarde de lluvia

Soy un borrador de mi mejor versión, sin acabar y con las dudas mordiéndolo todo. Me canso de vivir. La vida me pesa.   Espero una tarde de lluvia que se lleve los números rojos… Quiero mirarme en el espejo y nadar hasta la orilla. Ser flexible.      

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